Холодеющий вечер, деревья над озером поют колыбельные никогда не спящей трассе буква/номер/километраж. Промокшая ветровка, тяжелый рюкзак, обветренная морда, потрескавшиеся губы, промокшие ноги, холодные руки с дюжиной фенек и грязными ногтями..
"и я стоял на трассе с протянутой рукой, и бормотал сквозь зубы "драйвер, стой!".
Прищуриваешься из под шляпы против света фар - нее, 'локал', не возьмет... а это 'скания', понтовые, они никогда не стопятся... Оо! Тормозит, тормозииит, бегом!
Свет, тепло... дом на нескоько часов. Неведомо неиспытавшим, как это - ехать в кабине большого грузовика или фуры. Как дорога размыкаясь с небом проходит сквозь тебя навылет со всеми своими лугами городами мостами. И снова смыкается за спиной. А засыпая у костра на берегу ручья слышишь шум трассы... И утром снова туда.
Да, другой мир, вернее, другая плоскость мира - свои правила, опасности, радости и 'фишки'. Как везде, хе. Свои разговоры... Не это главное, да. Трасса не для всех, как и все вообще))) есть те кто никогда этого не испытает, есть те, кто вообще не поймет, а есть те, кого всегда будет туда тянуть.
Ткань мира сплетается из серых нитей дорог. Так я начинал...
И сьартуя в пять утра от метро звездная, провести ладонью по асфальту - теплой трассы!